Se me han acabado las palabras.
Este es mi último poema,
y aunque aparente juventud,
esto sólo me trae problemas.
Crees que has sentido un beso.
¿Crees que solamente por eso
hay que matar un verso?
¡Dios mío! ¿Pero que he hecho?
He intentado vencer a mi Dios
y, de momento, he fracasado.
Una vez me opuse a una palabra
y desde entonces, nada he inventado.
Y me dirijo a ti, sabio lector,
para decirte con sinceridad
que me aburre mi poesía
mi mentira y mi soledad.
Si alguna vez encontraras
un insulto hecho por mi,
quémalo, rómpelo, escóndelo
que así te dejará morir.
Nunca mires a los ojos
a una mujer de tal belleza.
Curvas, números, música...
aunque la suerte llore tristeza.
Me he chocado contra el tiempo
que es, fue y será.
Y al que inventó una palabra
siempre se le recordará.
Repetir, reproducir, imitar,
reiterar, reponer, recalcar,
segundar, bisar, insistir,
replicar, redoblar e iterar.
Esto es lo que yo hago.
Aburrir, no decir, mentir.
Ahora, adormecido lector
ya se puede dormir.
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